Non chasseurs

Crépuscule sombre d’or, les zèbres soulèvent la poussière. Le soleil rouge tombe à l’ouest, les montagnes escarpées et déchiquetées. Armé d’une lance en acier pour traverser la jungle sauvage, portant une peau pour franchir le gué asséché. Traces de sabots dispersées comme des étoiles, la chouette nocturne crie déchirant mille années ; la rafale d’herbe en feu, les carcasses d’éléphants se dressent, corps brisés par cent calamités. Soudain, un rugissement de lion brise le ciel, les rochers vibrent en écho, et l’on comprend que tout l’amour humain se brise dans ce son.

Alors, ils suivent la trace dans l’herbe profonde, retenant leur souffle dans les fissures du rocher. Ils voient un roi assis sur une colline, sa crinière bleue comme des flammes, sa queue coupée pointant en biais le soleil couchant. Ses yeux brillent comme du jade jaune, ses griffes incrustées de fer noir. La lionne poursuit un zèbre, un nuage de sang s’élève en hurlant ; le jeune déchire le ventre d’une gazelle, ses entrailles chaudes éclaboussant le sol, des vautours volent en groupe. Soudain, un troupeau de bœufs sauvages, leurs sabots frappant la terre comme un tonnerre, leurs longues cornes renversant l’aube et le crépuscule. La troupe de lions se disperse puis se rassemble, leurs crocs transperçant la gorge, le champ de bataille redevenu silencieux. Je tremble avec mon fusil, réalisant que l’arme de feu n’est pas aussi tranchante que les griffes et les dents, qui sont la véritable lame du ciel.

En remontant la rivière, je vois un crocodile caché dans le courant trouble, un hippopotame grognant dans la gorge. Les hyènes tachetées rient dans la tombe abandonnée, le suricate combat seul dans la tanière des serpents. Un girafon boit la brume, son cou cassé comme une tour s’effondrant du ciel ; un rhinocéros frappe un arbre, ses sabots comme un fouet frappant la terre. La nuit, sous l’acacia doré, la Voie lactée verse comme une pluie, les chacals hurlent comme des pleurs. Entre le feu et l’ombre, un squelette de gazelle regarde fixement la constellation, réalisant que toute la splendeur n’est que cendres et débris, la civilisation n’étant qu’un ornement de sang et de croûte.

En suivant le troupeau d’éléphants, il faut trois jours pour le voir enfin. Majestueux comme une montagne noire en déplacement, le jeune éléphant joue avec des branches sèches, l’ancien se repose contre une pierre gravée. Soudain, je vois des restes de braconnage — des défenses à moitié coupées, des mouches rongent la couronne, un